Две записи, которые сами удалились. Нечестно. Все нечестно.
Я ненавижу все, а в первую очередь свою жизнь. Потому я сплю и вижу у себя в груди нож. Почему-то я не чувствую, что мне должно быть больно. Просто этот нож скользит в груди, я его рукоятку держу в руках и смотрю на красное пятно. А потом все кончается. И я просыпаюсь и вспоминаю о Петьке.
Мне не плохо. Мне очень плохо. Пусть я не хочу этого говорить и не хочу об этом думать. Но не могу не признавать. Я хочу домой. Когда нет жизни есть один выход... Существовать. Что я и делаю. Тем не менее я предпочитаю жить. Здесь этого не выйдет. Но я досуществую до своих восемнадцати лет, когда у меня появится право, единственное право, на которое я претендую - вернуться домой. И начать жить. Я каждый день буду повторять как молитву - довоесмнадцатидовосемнадцатидовосемнадцатидовосемнадцатидовосемнадцати... Бесконечно. И так бесконечно. Потому что у меня отобрали жизнь вместе с верой и надеждой. Оставили жалкое существование и желание нарушить правила, выйти в другой мир и написать об этом. Компьютер - это не зависимость. Это эликсир жизни в колбе. Плакать - это плохо. Это больно. Я хочу перестать плакать. Это напоминает мне обо всем. Я хочу быть настолько пустой, чтобы забыть о себе. Есть два человека, которые значат для меня все на данный момент. И мне плевать на всех остальных. Плевать на "реальный" мир. Эти два человека - Ольча и Петька. Я вами спасаюсь, хорошо?