Ну вооот... Ничего не получается в Фотошопе... Грррр....
Сегодня было по-странному тепло. Тепло и очень влажно. И гроза три раза была. С громогрозными раскатами и молниями. Не знаю, был ли ливень сегодняшний теплым или холодным, а, может, его и не было вовсе. Желание выйти под дождь переполняло мои легкие, но я так и не вышла из дома. Странно сегодня все было. И дождь, и горза, и я сама.
Он шел и просто смотрел под ноги. Мокрый асфальт, потертые джинсы, грязные лужи. И капли, капли, капли. С его уже мокрых волос текла прозрачная холодная вода, но он, казалось, даже не замечал этого. Он лишь шел и думал о чем-то своем, нигде не останавливаясь и ни на кого не обращая внимания. Он знал, что этот ливень не принесет ему радости и не отнимет тяжелых мыслей. Он знал, что это просто ливень, который напоминает о недавно минувшей зиме. Но он почему-то верил, что в этот раз ливень что-то изменит. И все продолжал идти по мокрым дорогам, продолжал смотреть под ноги и думать о чем-то своем. Но внезапно он остановился. Огляделся. Казалось, он смотрит сквозь капли, куда-то в даль, туда, где дорога кончалась. Он не видел того, что было дальше. Дорога кончалась и начинался густой туман, сквозь который не было видно ничего. Он посмотрел наверх, в тяжелое серое небо. Повернул голову, увидел одиноких хмурых людей под жесткими черными зонтами. Все, как один, суетливо шли по мокрой дороге и быстро исчезали в тумане. Он вдруг подумал, что люди - это лишь перевоплощения капель. Такие же быстрые, стремительно куда-то бегущие... Он наблюдал за дождем и за людьми как в съемке замедленного действия, чувствуя, что не принадлежит к этому серому дню, к этому тусклому свету, к миру этих черных зонтов и бегущих в никуда людей, к каплям, которые так быстро разбиваются о темный асфальт. Этот дождь - не его дождь. В лужах отражалось его непонятное лицо и... Он исчез. Люди вокруг не заметили его, как не заметили и его исчезновения. Он здесь никогда не был и больше не вернется. И небо вдруг стало чистым, бледно-голубым. Капли теперь падали лишь с крыш старых, обветшалых домов. Люди закрыли свои зонты. Мир ожил.
Не знаю, откуда в моей голове рождаются такие живые образы, не знаю, чем они навеяны. Но я так ярко себе его представила... И этот небольшой рассказ как бы сам написался.
Почему-то, пока я пишу что-то, что каким-то образом задевает мои чувства или желания, я начинаю дрожать. Пока не нашла причину этого явления. Странно. Сейчас дрожь прошла, а пока писала рассказ, она была.
И все-таки все хорошо. Все замечательно. Я ведь когда-нибудь найду свой дождь, правда?